Un an

Nous avons fêté ça avec des amis, beaucoup d’amis. Une vingtaine d’enfants, tous aussi bruyants les uns que les autres. Je n’y tenais pas particulièrement mais il s’agit pratiquement d’une tradition locale. Limite j’ai eu l’impression que si je ne me pliais pas à cette habitude, la pire poisse allait coller aux basques de mes crapauds pour les 20 prochaines années.

Ils n’ont rien compris au concept de la bougie, pas plus qu’à celui des cadeaux. Par contre, ils ont profité des jeux d’extérieur loués pour l’occasion.

Ils ont un an et ne marchent toujours pas. J’ai toujours pensé qu’un enfant marchait à un an. Pas les miens. Je me sens un peu honteuse de ces deux paresseux mais leur trouve des excuses. Comme ils sont deux, on passe beaucoup moins de temps, deux fois moins à peu près, à se casser le dos pour tenir leurs petites mains accompagner leurs premiers pas dans tous les recoins de l’appartement. Mon dos est en vrac et mes petits attendent pour se lancer seuls.

Il y a donc un an, je devenais mère. Comme un aboutissement tant attendu. Qu’en est-il aujourd’hui ?

Avec mes fils, j’ai découvert la fierté. Brute, envahissante mais tellement agréable. Et le bonheur simple et serein que peut apporter le rire en cascade de mes enfants.

Côté corps, malgré un poids revenu à son niveau d’avant traitement, j’ai du mal à reconnaître mon corps. Il y a ce ventre encore mou malgré les séances de footing, ce nombril qui n’a rien à voir à ce qu’était le mien, mes seins qui ne remplissent qu’à moitié mes soutien-gorge. Et puis un moral en dent de scie, partagée entre le bonheur de passer du temps avec mes enfants et la difficulté d’une vie de mère au foyer dont j’aimerais sortir. Petits tracas sans conséquence à côté du bonheur d’être mère. Et doublement.